tag:blogger.com,1999:blog-26974526386410833382024-03-13T13:16:22.637+01:00La Vida del RevésLa vida de un escritor es una vida cualquiera. La única diferencia entre esta y las otras es que la del escritor se puede leer.Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.comBlogger695125tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-73706951026305418772010-05-27T22:01:00.003+02:002010-05-27T22:11:40.858+02:00Tiempo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_7RmBYrcMI/AAAAAAAABi4/4Dqd8Cx3nYA/s1600/viajero-frente-al-mar-de-niebla.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 251px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_7RmBYrcMI/AAAAAAAABi4/4Dqd8Cx3nYA/s320/viajero-frente-al-mar-de-niebla.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476044648066281666" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Los mapas crecen a medida que pasa el tiempo. Lo que fue distancia se ha convertido, sin saber cómo, en infinito. Una ciudad cualquiera es, ahora, un recuerdo de otros tiempos que, en el olvido, juguetea con aquello que nos dijimos antes de caminar por la playa. Todo es hace mucho tiempo. Hace mucho tiempo soy ahora. Lo que va quedando. </div><div style="text-align: justify;">La línea roja que dibuja un trayecto perdió el sentido cuando acabó. Pero, hoy, llega en forma de rostros que reposan frente a una montaña entonces inmensa.</div><div style="text-align: justify;">La vida se desmaya mirando retratos.</div><div style="text-align: justify;">Un gesto sujetando la caída desde lo más alto del pasado pintado en un puñado de palabras que encuentro en el diccionario al escribir. Eres sagrada, perfecta, bondad o acuarela. Y, quizás, al pasar la página, las palabras oscurecen el papel hablando de aquella herida en el hombro o de un milagro imposible.</div><div style="text-align: justify;">La vida se desmaya entre tus dedos.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/n.php?c=716388&s=God+Bless+the+Child/grant+green" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>grant green</b> - <ns style="font-weight: normal;">God Bless the Child</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/716388.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-73868997747862445502010-05-26T22:55:00.002+02:002010-05-26T22:57:46.211+02:00Sorteo Colección Narradores XXI<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_2LHCAI4KI/AAAAAAAABiw/EvF7p6hI2wc/s1600/bingo22.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 260px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_2LHCAI4KI/AAAAAAAABiw/EvF7p6hI2wc/s320/bingo22.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475685674865189026" /></a><br />Se acerca la inauguración de la feria del libro y qué mejor regalo en estas fechas que un ejemplar de la colección Narradores XXI de la Editorial Dilema. Deja un comentario en este post o en cualquier otro del blog. Entre todos los que se reciban se sortearán hasta diez ejemplares (uno por comentario). Espero que nadie lo deje como “anónimo”.<br />La mano inocente que elija a los ganadores será la de Gimena Ramírez (3 años). Suerte.Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-31291893984741492462010-05-26T13:57:00.003+02:002010-05-26T14:04:37.254+02:00Amarren las pateras en lugar seguro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_0Nl9aRaxI/AAAAAAAABio/h4kTSZPISQk/s1600/540617491_b7ca19c7da.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_0Nl9aRaxI/AAAAAAAABio/h4kTSZPISQk/s320/540617491_b7ca19c7da.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475547667743468306" /></a><br /><div style="text-align: justify;">El 24 de octubre de mil novecientos veintinueve la bolsa de Nueva York se desplomó. Pero se desplomó de verdad. El desastre fue descomunal. Y los que se arruinaron se dedicaron, entre otras cosas, a tirarse por la ventana, pegarse tiros en la boca o pegar tiros en la cabeza a la familia y, luego, uno en la boca (en la propia). No me consta que nadie tirara a su mujer y a sus hijos desde un ático antes de tirarse él.</div><div style="text-align: justify;">Estos suicidas, supongo, tendrían razones serías para pensar que era mejor morir que cualquier otra cosa. Estaban arruinados y sus vidas dependían de sus fortunas. Un desastre.</div><div style="text-align: justify;">Hoy, si la bolsa se desploma, si el sistema financiero mundial se descoyunta, si se descubre un agujero sin solución en la economía de un país o si el mundo revienta, no se suicida nadie. No hay razón para ello. Aquí no se arruina nadie. Arruinan a los demás. Los que se deben lanzar por las ventanas son los que tenían una nómina (que ya no tienen porque un listo se ha llevado a no sé dónde la pasta en sacos o bolsas de basura), los que invirtieron en sellos que tenían el valor de un Mortadelo o un cupón hogar, los que confiaron en un tipo trajeado que decía tener la solución a sus problemas y se gastó la tela en calzoncillos de marca.</div><div style="text-align: justify;">Pero antes de lanzarse por la ventana deberían lanzarse a la calle. Echando espuma por la boca, con ganas de liar la de San Quintín. Y tampoco. Ni los chorizos encorbatados se tiran por la ventana, ni los pobres arruinados del todo se pegan tiros en la boca, ni los universitarios saben de qué va esto, ni nada de nada. Esto es una mierda de mundo, una sociedad enferma, un mundo destrozado en el que no cabe tener una puta idea en la cabeza porque te destrozan el cráneo en cuanto lo asomas y alguien se siente tal y como es (un gilipollas con cierto poder).</div><div style="text-align: justify;">Y todo porque el que roba lo quiere seguir haciendo cueste lo que cueste, porque el que tiene un reproductor de películas con sonido superplus se conforma con tener eso o cualquier otra cosa (y el subsidio por desempleo), porque parece que tener un título te hace mejor aunque no sepas hacer la o con canuto. Nos consentimos unos a otros para seguir igual. Y los que quedan abajo son machacados sin piedad.</div><div style="text-align: justify;">Pues tengo malas noticias. Un día de estos nos estarán pisoteando a nosotros. Esto va a más. Así que, si ven alguna patera en la playa, no la destruyan. Nos hará falta tarde o temprano.</div><div style="text-align: justify;">Qué asco, de verdad.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8433684" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Anita Baker</b> - <ns style="font-weight: normal;">Good Love</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8433684.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-86481840103464867892010-05-24T22:14:00.003+02:002010-05-24T22:23:48.195+02:00Mi turno<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_reiuNyniI/AAAAAAAABiY/_7iXsJkxDmE/s1600/KCF_Atardecer_3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_reiuNyniI/AAAAAAAABiY/_7iXsJkxDmE/s320/KCF_Atardecer_3.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474932985125051938" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Estoy cansado. Hoy nada de escribir, nada de pensar en nada que esté más allá del cigarro que me estoy fumando o la copa que me pienso tomar dentro de unos minutos. El día ha sido largo, intenso. Pero se acaba. Y quiero que sea de la forma más tranquila que sea posible.</div><div style="text-align: justify;">Los niños descansan. Unos leen, otros ya duermen. Escucho la música que más me gusta. Una comedia de Jaime de Armiñán en la mesa. La que voy a leer tomando esa copa. El mundo muy quieto, muy donde debe. Y la única preocupación soy yo mismo. Es decir, no hay preocupación.</div><div style="text-align: justify;">Les dejo con una de mis canciones preferidas. Si se animan y me acompañan con cigarro y copa serán bienvenidos. El día se acaba. Comienzo yo.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;"><br /></span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8c8ad937" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Stanley Turrentine</b> - <ns style="font-weight: normal;">Manha de Carnaval</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8c8ad937.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-7342130894348484482010-05-24T13:12:00.004+02:002010-05-24T17:13:08.827+02:00Sociedad ecológica<a href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_phL-ZINxI/AAAAAAAABiQ/mGdOPXyx0ig/s1600/bombilla1%5B1%5D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 277px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474795155377108754" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_phL-ZINxI/AAAAAAAABiQ/mGdOPXyx0ig/s320/bombilla1%5B1%5D.jpg" /></a><br /><div align="justify">Las bombillas incandescentes se diferencian de las de bajo consumo en que iluminan más y más rápido. Consumen mucha energía (las incandescentes) y son mucho más contaminantes, pero alumbran de maravilla. Yo, que comienzo a tener problemas con la vista, agradezco mucho leer con una luz suficiente e instantánea. Eso de esperar a que la bombilla termine de dar luz y que sea una luz menor me gusta poco.<br />Lo mismo me pasó siempre con los profesores. A mí me gustaban los incandescentes. Desde el principio te envolvían en un discurso casi violento por su potencia. Faltar a una de sus clases era perder una oportunidad. Lo que no sabía nunca es qué me perdía, pero era algo seguro. Consumían mucha energía del alumno. Eran altamente contaminantes porque te marcaban la forma de pensar. Eran el antes y el después de un pensamiento desordenado o enano. Eran enormes. Una sola frase, una sola, era suficiente para salir de su aula con la mente acelerada. Eso era luz y no de las bombillas de bajo consumo.<br />Y, más de lo mismo, me pasó con los escritores mientras fui joven. Esos que alumbran menos aunque duran más (escritores de best sellers o los que encuentran un hueco en el que mantenerse durante años escribiendo libros y libros, mediocres y mediocres) no me interesaron nunca. Me gustaba abrir el volumen y deslumbrarme para siempre. Y cuando digo para siempre me refiero a para siempre. Hoy sigo estándolo con algunas novelas leídas hace ya muchos años.<br />No sé si las bombillas incandescentes son tan malas como dicen. No lo sé. Lo que sí puedo afirmar es que las de bajo consumo me impiden leer como quisiera. Los malos profesores (los de bajo consumo) me impidieron mirar las cosas como era preciso. Y los malos escritores hacen que la gente se convierta en bombillas de bajo consumo. Total, que al final, alguien se ha salido con la suya. Todos somos bombillas maluchas para que nadie vea las cosas con claridad. Qué cosas.<br /><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span><br /></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8390099" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Dinah Washington</b> - <ns style="font-weight: normal;">Come rain or come shine</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8390099.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-30874582041204977042010-05-21T19:03:00.003+02:002010-05-21T23:31:25.884+02:00Soledad deseada o no<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_a9xNoN-bI/AAAAAAAABiI/42pgEGMwlCs/s1600/sisifo.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 272px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_a9xNoN-bI/AAAAAAAABiI/42pgEGMwlCs/s320/sisifo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473771050285005234" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">No creo que exista algo más placentero que la soledad deseada. Eso que te protege del mundo cuando todo se hace hostil, incómodo o ajeno. Eso que te permite sentir que yo soy yo, que lo importante tiene que ver conmigo porque si falto el resto desaparece por siempre jamás.<br />Querer estar solo, ser solo Llega en el momento de asumir algunas cosas como lo que son, estafas que se convirtieron hace mucho tiempo en forma de vivir.<br />¿Qué es eso de amar sin límites, amar sin esperar nada a cambio? ¿Qué es eso de entrega total cuando se ama? Si no se ama de esa forma ¿no es amor lo que se maneja? ¿No será que el amor tiene más de nuestra propia vocación (el deseo de ser infinitos cuando somos todo lo contrario) que ese ser por otro o por cualquier otra cosa? El ser humano quiere ser por siempre, por eso se reproduce, por eso quiere a uno y no a otro, por eso desea ser más. Podemos disfrazarlo con amores enormes, con trabajos titánicos, pero lo que queremos es perdurar de forma constante.<br />Si alguien se plantea algo así necesita de la soledad. Cuando asaltan las dudas, cuando nos planteamos los porqués. ¿Qué pinto yo intentando tener importancia en este mundo? ¿Dónde me lleva semejante idiotez? La soledad es reflexión, es mirar al espejo en el que se puede ver el mismo cadáver de siempre, el mismo que adoramos con frenesí, ese que es (este sí que lo es) nuestro amor verdadero. La soledad es querer ver siempre un rostro en ese espejo. Cuando no sea el mío que sea el de mis genes ordenados de forma parecida, en un volumen leído por muchos, en un epitafio que resuma un esfuerzo.<br />La única forma de ser es estar solo. Preguntarse contestando con la siguiente cuestión que aparece obligada. Si llegamos al punto en que una contestación sirve y zanja, el camino fue el equivocado. Soledad es sentir que vives, que mueres, que nada quedará salvo un recuerdo en otro. Soledad es verdad. Es yo.<br /><span style="color: rgb(0, 0, 153);">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration: none;" href="http://www.listengo.com/song/8340996" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Elvis Costello and Burt Bacharach</b> - <ns style="font-weight: normal;">Ill Never Fall In Love Again</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1" height="25" width="290"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8340996.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-47424863191297666372010-05-20T17:03:00.002+02:002010-05-20T17:07:55.761+02:00Reflexión enana sobre el perdón<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_VQN2rNBCI/AAAAAAAABiA/V9PRNoTHVbg/s1600/perdon1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 202px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_VQN2rNBCI/AAAAAAAABiA/V9PRNoTHVbg/s320/perdon1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473369121083950114" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Todos pagamos el mismo precio por las mismas cosas. Y, casi siempre, es infinito. Eso del perdón no existe. Queda precioso el decirlo, el prometerlo, pero pierde lustre un instante después cuando se hace imposible. Nadie perdona nada. Es verdad que los más hábiles lo arrinconan y procuran no acercarse (se terminan arrimando para no olvidar lo que tienen guardado o para mostrarlo de vez en cuando). Es verdad que el tiempo hace todo un poco más llevadero. Todo eso es tan verdad como que basta nombrar el problema para que todo sea como antes de prometer el olvido.</div><div style="text-align: justify;">Me encantaría decir otra cosa, pero es algo de lo que estoy convencido. Lo he catado y sé lo que digo. Veo lo que pasa a mi alrededor y compruebo que una cosa es la estampa y otra lo que sólo dos ven. El perdón no existe. Sólo la eterna expiación. Demoledora, pesada, destructora.</div><div style="text-align: justify;">¿Por qué no puede ser? ¿Por qué? Quizás lo que ocurre es que el perdón a uno mismo nos lo negamos sujetos a esa culpa que nos enseñaron de niños, esa costra que te envuelve toda la vida, por siempre jamás. Quizás es que somos incapaces de ver más allá de nuestro yo, incapaces de aceptar algo que existe aunque no sabemos fabricar. Quizás es que el perdón es algo inventado que nos permite pensar que somos eso que llamamos humano. No lo sé. Lo único cierto es que el precio es alto, la vida entera que se queda atrás como un despojo del que nadie se acordará. La vida de todos.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8685406285" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Dexter Gordon</b> - <ns style="font-weight: normal;"> Until the real thing comes along</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8685406285.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-76324619700033420292010-05-20T12:56:00.003+02:002010-05-20T16:47:49.905+02:00Lista de urgencias<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_UV3fFPQaI/AAAAAAAABh4/ItkuQKgs6Zw/s1600/listas.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 220px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_UV3fFPQaI/AAAAAAAABh4/ItkuQKgs6Zw/s320/listas.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473304965119164834" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Mientras le llenan de alambres la boca a Guillermo Ramírez he decidido que voy a anotar las cosas que me quedan por hacer de aquí al día que me muera. Lo haré empezando por lo más urgente o importante. Comienzo.</div><div style="text-align: justify;">1. Convertirme en metrosexual.</div><div style="text-align: justify;">2. Sacar el euro que hay entre el asiento del coche y la palanca de cambios.</div><div style="text-align: justify;">3. Volverme completamente loco.</div><div style="text-align: justify;">4. Seguir las flechas azules.</div><div style="text-align: justify;">5. Volar hacia una nube de cenizas en un jet privado.</div><div style="text-align: justify;">6. Confesar al tendero que fui yo el que desenchufó la máquina de helados.</div><div style="text-align: justify;">7. Aceptar una oferta que no pueda rechazar.</div><div style="text-align: justify;">8. Convocar un premio literario exclusivo para señoras que me llamen Grabié.</div><div style="text-align: justify;">9. Ordenar el trastero.</div><div style="text-align: justify;">10. Demostrar al mundo entero que el hombre nunca llegó a la luna.</div><div style="text-align: justify;">Pues nada, manos a la obra.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8271358" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>nat king cole</b> - <ns style="font-weight: normal;">unforgettable duet with natalie cole</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8271358.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-42238106930451814582010-05-17T22:29:00.002+02:002010-05-17T22:34:16.697+02:00T. El Superhéroe (1)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_GoPaQJ4hI/AAAAAAAABhw/U_9pueJQ_oc/s1600/cerebro.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 264px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_GoPaQJ4hI/AAAAAAAABhw/U_9pueJQ_oc/s320/cerebro.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472340004930445842" /></a><br /><div style="text-align: justify;">T. es un superhéroe moderno. Aunque sólo él lo sabe.</div><div style="text-align: justify;">Trabaja como los que no lo son; es padre de tres hijos normales y corrientes (uno de ellos tiende a ser un cafre); su mujer no es nada del otro mundo y la paga no le llega a final de mes casi nunca. Pero es un superhéroe. Guarda su traje (el de superhéroe) en una caja de cartón. Debajo de la cama. Y teme que un día se inunde el piso (cosa bastante probable puesto que la casa es una mierda; es la suma de cañerías de mierda, de cables de mierda y paredes de mierda). Si la inundación se produce, el traje (de superhéroe) pasará a ser una auténtica mierda.</div><div style="text-align: justify;">Supo que tenía superpoderes cuando era un crío. Fue en el colegio. Nadie se percató de ello, sólo él. Quizás su profesor también, pero, era tal la manía que sentía por T., que no quiso saber nada del asunto. Incluso le castigó. Dos horas seguidas aguantando la metafísica de Aristóteles en una mano y la historia de España en la otra que por esas fechas sólo servían para golpear brutalmente a los alumnos empeñados en recordar etapas anteriores. De rodillas.</div><div style="text-align: justify;">T. ocultó tan bien como le fue posible su secreto. Aunque, a veces, era inevitable hacer gala de sus poderes. Sentía un deseo irrefrenable de salvar al mundo y corría hasta su casa para vestir el traje especial y volver tan rápido como era posible. Casi siempre llegaba tarde y allí no quedaba nadie. Además, no podía adivinar dónde había un problema en ese momento. Si se lo encontraba de cara, bien, pero si el azar no le ponía en el lugar exacto, no había nada que hacer.</div><div style="text-align: justify;">Intentó ejercer de superhéroe sin su traje aunque le fue imposible. Le tomaban por loco o por cualquier otra cosa que nada tenía que ver con la realidad. En una ocasión le confundieron con un espía peligroso. Y ruso. Un anacronismo indecente que le hizo sufrir una terrible depresión.</div><div style="text-align: justify;">Hoy ha llegado el momento de descubrir sus facultades ante el resto del mundo. T. ha pasado largas horas preparando un plan minucioso, perfeccionista, sin fisuras. Irá a un programa de la televisión nacional. Como público. Sin que parezca otra cosa que no sea un tipo dispuesto a tragarse cuatro horas de programa a cambio de un bocadillo elástico y aparecer un segundo en pantalla sonriendo abiertamente. Se sentará donde le digan, escuchará, aplaudirá y reirá los chistes de un presentador famoso con la gracia en el mismísimo culo. Cuando el concursante esté a punto de fallar la pregunta definitiva, él, T. el superhéroe, alzará la voz. Fuerte, clara. Será cuando deje que los demás conozcan que un superhéroe vive entre ellos, que siempre podrán acudir a él, que aún hay esperanza en el mundo.</div><div style="text-align: justify;">Llega el momento. Última ronda de preguntas. Va a fallar, piensa. Llega el momento.</div><div style="text-align: justify;">Se pone en pie. Se despoja del chándal. Debajo un traje de chaqueta. Impecable. Gris marengo. Corbata rosada y camisa blanca. Gemelos de plata. Los zapatos que lucían ridículos en un hombre vestido con chándal, brillan lustrosos. Alto, todo el mundo quieto, grita levantando las manos. El presentador se gira extrañado. El regidor hace aspavientos para que T. se siente y guarde silencio. Conozco la respuesta, la sé, esta pregunta es de pensar y yo lo hago de maravilla. Soy un librepensador. El personal de seguridad llega a la carrera. Cachiporras en las manos. Le están liando, amigo concursante, grita y es lo último que se oye porque las cachiporras suben y bajan a velocidad de vértigo. Es posible que en treinta segundos le hayan golpeado un centenar de veces.</div><div style="text-align: justify;">El presentador enarca las cejas miando a la cámara. Unos lanzan rayos gamma, otros agua a presión y otros dicen poder pensar. Así son los espías rusos. Sigamos, queridos amigos. Hagamos un mundo mejor.</div><div style="text-align: justify;">T. es trasladado a su domicilio donde su mujer, completamente avergonzada, le recibe fingiendo una histeria del montón cuando, en realidad, ha enloquecido por completo. Su hijo, el de la tendencia a ser cafre, le insulta gravemente. Espía, asqueroso, soviético de los cojones, grita tan alto como puede.</div><div style="text-align: justify;">T. calcula que su depresión ya no tendrá fin. Se mete en la cama, cierra los ojos y procura dejar la mente en blanco.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8269329" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>miles davis john coltrane</b> - <ns style="font-weight: normal;">so what</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8269329.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-60910935806900144172010-05-16T18:45:00.004+02:002010-05-17T00:09:17.247+02:00Los olores de Greta Y.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_AiQCDJ9uI/AAAAAAAABho/G83NrUs0y2w/s1600/Urnban-nature-2009-ubiquitous-711862.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 227px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S_AiQCDJ9uI/AAAAAAAABho/G83NrUs0y2w/s320/Urnban-nature-2009-ubiquitous-711862.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471911206078510818" /></a><br /><div style="text-align: justify;">(Del diario de Greta Y.)</div><div style="text-align: justify;">25 de septiembre de 1962</div><div style="text-align: justify;">Escribo este diario para que todo el mundo sepa. Me llamo Greta, soy enfermera y tengo treinta años. Cuido de este hombre desde hace seis. El diagnóstico es rotundo. Coma cerebral irreversible. Ni siente ni padece. Eso dice el informe médico que está guardado en la mesilla de noche. Al principio, su familia probó todo lo que estaba a mano. Poco a poco, se dejaron llevar por la desesperación. Y, cuando el dinero no llegaba para más ni las fuerzas eran suficientes, me llamaron para que le cuidase hasta el momento de su muerte. Seis años. Siempre creen que ese día será el último, se agarran a eso de que para estar así mejor morirse. Lo que no saben es que todo es distinto a lo que ven.</div><div style="text-align: justify;">De niña, me enseñaron algo sencillo y que cualquiera puede comprobar. El olor es lo que las personas mejor recordamos. Si nos pasa algo y, en ese momento, huele a perfume, a sudor o a chimenea, cada vez que pensemos en ello podremos oler ese perfume, ese sudor o esa chimenea. No invento nada. Le pasa a todo el mundo. Cada cosa desprende un aroma. Sea cual sea. Incluso las ideas tienen su propio olor. Dios desprende un fuerte olor a hielo que te traspasa con el dolor de los cuchillos, con insistencia. El odio suelta un tufo asqueroso, como el del cieno, aunque, a veces, cuando eres tú el que odias huele a cera quemada. La cera que se va quedando seca sobre ti, anquilosando. La inteligencia a viento, la tristeza a trueno, el calor a trigo. Todo huele.</div><div style="text-align: justify;">Cuido de él desde hace seis años. No ha muerto porque aunque no se mueve, aunque las pruebas dicen que su actividad cerebral es nula, puede oler. Lo sé porque cuando recibe el estímulo mueve ligeramente un dedo. El índice de la mano derecha. Apenas se nota. La primera vez que lo vi, creí que eran cosas mías. Pero lo comprobé una y otra vez para estar segura. No se lo he dicho a nadie. Podrían comenzar con las pruebas de nuevo. Y, además, necesito trabajar.</div><div style="text-align: justify;">Meto en frascos las cosas que se me ocurren. Un poco de arena para que vaya al parque; en primavera un puñado de polen; recojo aire de la ciudad para que pueda dar un paseo; queso, mantequilla o embutido para que le sepa a algo la alimentación que le proporcionamos a través de la vía. Y mueve su dedo, cada día lo hace e intuyo que es feliz.</div><div style="text-align: justify;">Lo único que no he traído nunca más son unas gotas del perfume que encontré en su cuarto de baño. Nadie sabe a quién perteneció. Era un perfume de mujer. Había un frasco, pero no había ni rastro de ella. Ese día movió el dedo con tristeza, con la cadencia de la ausencia. No quiero que sufra, así que no he repetido. El olor de la ausencia es el peor de todos, el que hace más daño.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">6 de mayo de 1966</div><div style="text-align: justify;">Huele a muerto. Está vivo aunque huele a muerto. El que ha estado cerca de uno sabe que no se puede olvidar. Solo queda esperar. Es un hedor insoportable.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(Extracto del atestado de la policía judicial)</div><div style="text-align: justify;">El cadáver fue encontrado por la hermana del propietario del piso, enfermo crónico que se encuentra en estado de coma cerebral desde hace más de diez años. La mujer no mostraba signos de violencia. Entre sus objetos personales se encontraron un pañuelo, un lápiz de labios, un par de tarros vacíos con etiquetas que decían “primavera” y “tormenta”, así como un diario que no parece tener la menor importancia para el juez que instruye el caso. </div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/82436349" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Astor Piazolla</b> - <ns style="font-weight: normal;">Balada para un loco</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/82436349.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-70887315931970017202010-05-14T11:54:00.003+02:002010-05-14T12:03:06.220+02:00Sabor de madre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-0ft25xBXI/AAAAAAAABhg/SYerGKaisNM/s1600/manchas-de-tinta.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 305px; height: 305px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-0ft25xBXI/AAAAAAAABhg/SYerGKaisNM/s320/manchas-de-tinta.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471063995017397618" /></a><br /><div style="text-align: justify;">- ¡Es delicioso! Me recuerda al guiso que hacía mi madre los domingos. Un poco de carne, patatas, pimiento, cebolla y una pizca de sal. Y el punto secreto. Una cucharada de tomate. Si estaba frito mejor. De verdad que está buenísimo.</div><div style="text-align: justify;">- Pero ¿se puede saber qué dices? Estás comiendo lentejas. Me tienes harta con tanto recuerdo y con tanta madre para aquí y para allá. Harta del todo.</div><div style="text-align: justify;">- Pues yo creo que deberías ponerte contenta. Mi madre era una cocinera excelente.</div><div style="text-align: justify;">- ¿Quieres más, amor?</div><div style="text-align: justify;">- ¿Qué haces? Joder, a qué viene eso, me has puesto perdido. Madre mía.</div><div style="text-align: justify;">- No pasa nada, los recuerdos no dejan mancha. Gilipollas. </div><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;"><div style="text-align: justify;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;"><br /></span></span></div></span><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8473933" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><b>Stan Getz</b> - <ns style="font-weight: normal;">It Might As Well Be Spring</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8473933.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-69706834100732668132010-05-13T23:01:00.004+02:002010-05-13T23:07:34.788+02:00Mirando la ausencia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-xpQcoT47I/AAAAAAAABhY/tqNoUozUNyk/s1600/20081015232210-pareja-antigua.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 232px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-xpQcoT47I/AAAAAAAABhY/tqNoUozUNyk/s320/20081015232210-pareja-antigua.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470863378632401842" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Me gusta mirar el retrato en el que apareces con esas casas de adobe a la espalda. Aún eras tú. Tu pelo era tu pelo, el vestido beige aún era ese. Y, sobre todo, el tipo que te pasa el brazo por los hombros me recuerda a mí mismo. Es mi preferida, pero puedo mirar más y verte. A ti. Cuando eras.</div><div style="text-align: justify;">Hoy, al llegar a casa, una mujer me ha reñido. Decía algo sobre mis olvidos, sobre lo desastroso que soy. Es todo lo que me ha dicho. Me he encerrado en el baño para no escuchar. He resuelto un crucigrama, he fumado un par de cigarros y he escrito en la mampara de la ducha (con el dedo) un par de frases absurdas. Me hubiera encantado que estuvieras por aquí. Como antes. Como cuando eras tú.</div><div style="text-align: justify;">Me gusta mirar el retrato en el que apareces, cualquier retrato en el que te puedo ver, porque es la única forma que tengo de mirarme al espejo sin pensar que me quedé en alguna cuneta. Hace ya mucho tiempo.</div><div style="text-align: justify;">Es curioso te miró en un papel y te tengo. Te miro cuando estás sentada en el sillón y la ausencia duele.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8362135" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>La union</b> - <ns style="font-weight: normal;">Tu y yo</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8362135.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-16967917010748242822010-05-12T17:15:00.006+02:002010-05-12T17:54:21.742+02:00El ruido de la compañía<div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-rGv2fKtbI/AAAAAAAABhQ/oIlDyTOZttw/s1600/darabuc-miguel-angel-diez-los-animales-de-la-lluvia-pedro-villar%5B1%5D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 310px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470403222777279922" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-rGv2fKtbI/AAAAAAAABhQ/oIlDyTOZttw/s320/darabuc-miguel-angel-diez-los-animales-de-la-lluvia-pedro-villar%5B1%5D.jpg" /></a><br />La puerta de la calle sólo se abre si él entra o sale. Nadie llama al timbre, nadie golpea con los nudillos con cuidado por si alguno de los niños duerme, nadie cierra con cuidado o con descuido. Nadie nada. Porque ya no queda ni rastro de lo que hubo.<br />Se sienta cada mañana junto a la ventana. Le gusta escuchar los ruidos de la calle. Muy pronto, justo después de amanecer, se puede escuchar a los pájaros. Parece que los pocos que quedan en la ciudad se concentran allí, junto a su casa. Más tarde los motores, un poco más allá los niños que juegan de camino al colegio. Alguno llora alguna vez. Justo después, el silencio de los jubilados que caminan hasta el colmado para comprar lo preciso. Un solo día, como si fuera el último. Parecen tener miedo de dejar algo que se pueda estropear en este mundo, parece que saben que no les encontrarán de inmediato. Y, llegada la tarde, todo regresa en orden. Los niños, los motores y las golondrinas que, girando rápido, parecen arañar el cielo.<br />Cuando ella vivía, cuando los niños lo eran, la puerta se abría, sonaba el timbre, la vida iba y venía. Ahora, ya nadie quiere entrar. Toca escuchar el ruido de las sábanas rozando la piel quebrada. Hasta el día siguiente.<br />Llueve. Ya está en su silla. Escucha. Y suena el timbre. Justo a la misma hora que ella regresaba de la iglesia. Intenta acudir con rapidez aunque tarda más de la cuenta. Grita que ya va. Es la primera vez que escucha su propia voz en los últimos días. Ella entraba contando lo que había visto, llenaba la casa de palabras. Y él escuchaba sin interrumpir. Corre el cerrojo y gira el pomo. Treinta y nueve años abriendo y encontrándola allí. Nunca supo explicar que sentía. Quizás porque nadie le hubiera creído. Es una mujer. La carta en la mano. Es certificada, dice. Tiene que firmar aquí. Garabatea cualquier cosa. La mujer sonríe y tira del pomo de la puerta. Un ruido triste. Rasga el papel del sobre. Le acompaña el sonido. Y va haciendo trozos del resto. La carta dice que en quince días tendrá que dejar el piso. Que de no ser así un equipo de personas enviadas por ese juzgado le obligarán a hacerlo. Más trozos, más ruido.<br />Piensa en la primera vez que escuchó su voz, en el primer gemido, un llanto de bebé, otro, así hasta cuatro, los cacharros de la cocina sonando, música en el cuarto de los chicos, leyendo en voz alta. Decide escuchar una vez más el ruido de las golondrinas. Y solucionar el asunto sin tener que soportar el estruendo de una palanca tirando la puerta abajo. Pronto el silencio será uno sólo. De ambos.<br /><span style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano<br /></span><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=97bcb4b" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></div>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-16105909373059063982010-05-11T23:24:00.003+02:002010-05-11T23:28:30.347+02:00La textura de una piel<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-nLpL8Wm3I/AAAAAAAABhI/yKbwg-4ZzR0/s1600/485025193_145af071f3_b.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 211px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-nLpL8Wm3I/AAAAAAAABhI/yKbwg-4ZzR0/s320/485025193_145af071f3_b.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470127130859182962" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Tocaba con suavidad todo aquello que encontraba en el camino. Lo hacía desde el día que la dejó dentro de un vagón de tren. No pusieron las manos en el cristal de la ventanilla para despedirse, ni corrió acompañando los primeros metros de un viaje eterno. Ella cerró los ojos para imaginar una vida entera que otra viviría por ella. Él pasó la yema del dedo pulgar por encima de las del resto pensando en la textura de una piel que cedería ante otra corona. Quizás fue un odio que arrasaba cualquier idea, quizás la desesperación. Nadie lo ha sabido nunca. Pero ella viajaba hacia un lugar en el que él no cabía. Pero él se quedaba en un espacio reservado desde siempre al vacío. Y a él.</div><div style="text-align: justify;">Tocaba con suavidad cualquier cosa que veía. En las tiendas de comestibles le llamaban la atención exigiendo más respeto e higiene, libros, camisas de seda, cuadernos, maderas, botellas, plantas, árboles, el suelo de los lugares que visitaba. Saludaba con un apretón de manos a los hombres, pero les soltaba dejando que las manos rozasen con un gesto casi infinito. Besaba a las mujeres con la levedad suficiente como para provocar en ellas una duda perpetua, para que se preguntaran sobre lo que buscaba en realidad. Porque sabían que formaban parte de un decorado. Sólo.</div><div style="text-align: justify;">Tocaba buscando. Años sin encontrar un tacto que se pareciese al de la mujer. Salvo el roce de la yema de su propio pulgar contra las otras cuatro, nada era evocador.</div><div style="text-align: justify;">Fue mucho tiempo después cuando entendió. Su hermano muerto. Las cenizas dentro una urna negra. Espárcelas en cualquier vertedero, le dijo. Mete la mano, toca. Y siente ese tacto aprendido de pulgar contra los demás. Yemas convertidas en cenizas. La vida que se escapa en un vagón de tren. La muerte en el lugar que le tocó desde el principio. Y a él, desde que el tren salió de aquella estación. La textura de una piel.</div><div style="text-align: justify;">Dicen que el hombre desapareció al día siguiente, que algunos le vieron subirse a un tren. Sin equipaje. Alguno afirma haberle visto paseando con una mujer en otra ciudad. Que pasean mientras él habla y ella, con los ojos cerrados, escucha sin decir una sola palabra. Pero nadie sabe la verdad. Nadie la supo nunca.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/86853124" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Monica Molina</b> - <ns style="font-weight: normal;">Tu despedida</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/86853124.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-31253803241763481562010-05-11T12:13:00.003+02:002010-05-11T12:23:19.374+02:00Obsesión<a href="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-kwBxO6IoI/AAAAAAAABhA/5zNiYDy7Pxs/s1600/el-grito-from-the-serie-cuerpos-vedados-yaki-yaskvloski%5B1%5D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469956029372048002" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-kwBxO6IoI/AAAAAAAABhA/5zNiYDy7Pxs/s320/el-grito-from-the-serie-cuerpos-vedados-yaki-yaskvloski%5B1%5D.jpg" /></a><br /><div align="justify">El hombre toma café. Lee un libro. Pasa las páginas con cuidado. Anota en los márgenes.<br />La mujer busca en su ordenador. Quizás un enlace, una página en la que aparece su nombre, una fotografía. Cualquier cosa puede servir. Siente que se le seca el pensamiento, pero continúa. Todo es estéril, genera fatiga, destruye.<br />El hombre se levanta y camina hacia la estación de autobuses. Mira la fachada de un edificio que le resulta exquisito por su decadencia. Piensa en lo que hará esa tarde, en qué preparará para cenar, en las cosas cotidianas.<br />La mujer decide escribirle. Mezcla lo íntimo con lo más simple que se le ocurre. Quiere parecer cercana, amable, incluso sensual. El pensamiento no se mueve. Entre líneas le ofrece una vida nueva, mucho mejor. Evita ser muy explícita para que ese punto de mujer misteriosa que siempre quiso arrastrar no se vea en peligro. Revisa lo escrito y envía. Sólo queda esperar. Mientras llega la contestación, va mirando cosas que le pueden llevar hasta él. Una, otra más, más, más.<br />El hombre conecta su ordenador. Abre el correo como cada día. Las direcciones de los remitentes no le suenan. No le parece que merezca la pena leer casi ninguno. Borra todos excepto dos de ellos. Uno es el mensaje diario de su amigo. El otro el que le envía el centro comercial ofreciendo las últimas ofertas. Contesta el primero. Borra el segundo porque no ofrece nada atractivo.<br />La mujer mira la pantalla del ordenador. Fijamente.<br /><span style="color:#000099;">© Del exto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><br /><object width="353" height="132"><br /><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=f5d241d" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-61127466615335036672010-05-10T21:08:00.002+02:002010-05-10T21:12:31.122+02:00Adivinadoras (2)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-hakVsNa0I/AAAAAAAABg4/wbO5Vjm3krE/s1600/adivinando.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 276px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-hakVsNa0I/AAAAAAAABg4/wbO5Vjm3krE/s320/adivinando.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469721327785831234" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Las dos mujeres suben charlando sobre lo apasionante del futuro. Una es repetidora, casi asidua. La otra acude por primera vez. Sólo quiere ver cómo es el sitio, la mujer que mira la bola, escuchar su voz.</div><div style="text-align: justify;">Apenas esperan. La pitonisa le cuenta el futuro. Le desea mucha suerte y que se cumpla todo lo que ella ha visto.</div><div style="text-align: justify;">- Venga, te animas.</div><div style="text-align: justify;">- No, no. Mejor lo dejamos para otro día.</div><div style="text-align: justify;">- Te lo pago yo, mujer. Es un momento.</div><div style="text-align: justify;">La pitonisa mira el cristal. Con un gesto inesperado cubre la bola trasparente con un paño de colores vivos. Dice que no se puede concentrar. Parece nerviosa. Las dos mujeres se levantan con intención de irse. La pitonisa escribe en un papel. Se lo entrega a la mujer que se estrena. No lo abras hasta llegar a casa, le dice.</div><div style="text-align: justify;">Las mujeres se despiden. Un par de besos. Mira como se va jugueteando con el papel que ha guardado en el bolsillo. Quiere tomar un taxi. Uno libre en la acera de enfrente. Levanta la mano, adelanta un par de pasos sin mirar. Los frenos del camión rechinan. Un golpe seco.</div><div style="text-align: justify;">El médico forense busca entre la ropa de la mujer. Un collar, una cartera. Un papel. Doblado. Deshace los pliegues. Lee. No hay futuro, dice la única frase escrita con letra irregular.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8345938" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>gato barbieri</b> - <ns style="font-weight: normal;">europa</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8345938.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-28808764949456037032010-05-09T22:03:00.003+02:002010-05-09T22:14:01.444+02:00Adivinadoras (1)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-cWQVGY4II/AAAAAAAABgw/32R3OYm722g/s1600/11f8d7a0e13266c7i3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 219px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-cWQVGY4II/AAAAAAAABgw/32R3OYm722g/s320/11f8d7a0e13266c7i3.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469364742262415490" /></a><br /><div style="text-align: justify;">- Buenas noches. ¿En qué te puede ayudar Amaranta?</div><div style="text-align: justify;">- Hola, Amaranta. Estaba deseando hablar contigo. Qué ilusión me hace. De verdad.</div><div style="text-align: justify;">- ¿Cómo quieres que te llame, querida amiga?</div><div style="text-align: justify;">- Piscis. Piscis de Murcia.</div><div style="text-align: justify;">- Muy bien, Piscis de Murcia. ¿En que puede ayudarte Amaranta?</div><div style="text-align: justify;">- ¿Me puedes mirar el trabajo? Andamos con un problemilla en casa y quería saber si se arreglará.</div><div style="text-align: justify;">- Dime un número cualquiera, Piscis de Huelva.</div><div style="text-align: justify;">- De Murcia, Amaranta, de Murcia. ¿Un número? Seis millones cuatrocientos treinta mil.</div><div style="text-align: justify;">- Muy bien, querida amiga. Oh, qué terrible. Veo una gran tragedia económica en tu casa. Sin solución. Pero vamos, horrible del todo.</div><div style="text-align: justify;">- Bueno, pues mírame el amor. Mi marido hace cosas extrañas y quería saber si todo es cosa de mi imaginación. Con el mismo número.</div><div style="text-align: justify;">- Por el amor de Dios, querida Piscis de Almería, tú marido te la da cada dos por tres. Qué horror.</div><div style="text-align: justify;">- Soy de Murcia, Amaranta. Piscis de Murcia. Puedo pedir una cosa más ¿verdad? Tu madre, puedes mirar qué tal le va a ir a tu puta madre, Amaranta de los cojones.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8u685549310" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Bebo Valdés y El Cigala</b> - <ns style="font-weight: normal;">La Bien Pagá</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8u685549310.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-1403061763051371862010-05-06T19:57:00.002+02:002010-05-06T19:59:38.973+02:00Ilusionarse<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-MDfpF_OJI/AAAAAAAABgo/-7-RU_qjnjo/s1600/ent-ilusiones-opticas-ii1.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 302px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-MDfpF_OJI/AAAAAAAABgo/-7-RU_qjnjo/s320/ent-ilusiones-opticas-ii1.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468218214699710610" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Miras el objeto, a él, a ella; buscas detalles necesarios, urgentes; eliminas las aristas con una mirada que rastrilla para no ver esos minúsculos picos; todo el contorno aparece con la perfección de lo recién nacido.</div><div style="text-align: justify;">Miras el objeto, a él, a ella, para construir una ilusión. Inventas una historia larga, toda una vida que se pega al objeto, a él, a ella. Fabulas.</div><div style="text-align: justify;">Ilusionarse es inventar. Pero no inventar cualquier cosa, no, inventar el mundo que se soporta en un eje nuevo, en el que te transformas. Por arte de magia, de tu propia magia. Eres el eje que lo hace girar todo. Un todo teñido de un objeto, de él, de ella.</div><div style="text-align: justify;">Pero un día eres tú el que da vueltas alrededor. La ilusión ha desaparecido del otro lado. Las aristas apuntan asesinas en todas las direcciones posibles, la mirada busca sin poder atrapar lo deseado, donde había picos minúsculos hay lanzas envenenadas. Porque sólo con la ilusión de dos es posible continuar. Dos ejes que hacen girar la misma ilusión compartida, miradas engañadas por el vértigo que producen las vueltas sobre otras vueltas. Un giro constante alimentado por la fabulación de ambos o la persistencia en el tiempo de las cosas. Uno deja de fabular, de existir, de ser único, y los círculos, hasta ese momento perfectos trazando las intersecciones exactas se convierten en elipsis, espirales o, si la fantasía cesa, en líneas rectas.</div><div style="text-align: justify;">Ilusionarse es inventar, inventarse un objeto, a él, a ella. El mundo.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8453300" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Al Jarreau</b> - <ns style="font-weight: normal;">Rainbow in your eyes (Live)</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8453300.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-85826015950825030742010-05-05T18:38:00.003+02:002010-05-05T18:43:16.573+02:00Decidir<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-GfWrEmAlI/AAAAAAAABgg/6zEAMNKGU_s/s1600/20071013010934-dedo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 198px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S-GfWrEmAlI/AAAAAAAABgg/6zEAMNKGU_s/s320/20071013010934-dedo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467826634472424018" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hay que tomar una decisión. Por mucho que hayas pensado, por más vueltas que dieses durante horas o días, la decisión es cosa de un instante. Sí o no. Esto o aquello. Me quedo o continúo. Un instante y tu vida es otra, te quedas atrás para ser nuevo, el resto es ahora o tremendamente antiguo. No, sí, dudo. No te pegues un tiro que ya me lo pego yo por ti. Decidimos. Morimos. Nacemos. Nos convertimos en un recuerdo. Volvemos a ser. Desaparecemos. Matamos. Un instante. Una vida detrás. Lo incierto por delante.</div><div style="text-align: justify;">Un gesto, un ataque de humildad, pura soberbia o ira. Da igual lo que te domine en ese momento. La decisión se toma igual. Y la vida cambia igual. Y morimos un poco igual, errando o acertando. Renunciamos sin saber porqué, pero lo hacemos. Señalamos el lugar equivocado intuyendo que nada tendrá solución, pero extendemos el dedo porque toca jugar a la vida.</div><div style="text-align: justify;">Un instante. Una decisión. La espalda o un abrazo. Y así llegamos a ser.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/n.php?c=7166460&s=How+Deep+Is+The+Ocean/blue+mitchell" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>blue mitchell</b> - <ns style="font-weight: normal;">How Deep Is The Ocean</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/7166460.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-27129527210103606582010-05-04T12:52:00.006+02:002010-05-04T19:47:04.574+02:00Una vida por otra<a href="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S9_9yXm3SbI/AAAAAAAABgY/8mhwggMNyu4/s1600/garrote%5B1%5D.gif"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 230px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467367514423380402" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S9_9yXm3SbI/AAAAAAAABgY/8mhwggMNyu4/s320/garrote%5B1%5D.gif" /></a><br /><div align="justify">Toledo. 1940.<br /></div><div align="justify">La muchacha corre tan rápido como puede. El empedrado hace que, en lugar de alargar cada paso buscando la línea recta, salte buscando los cantos menos aparatosos para pisar allí. Ha de llegar antes de que el hombre salga por la puerta. Un par de niños le preguntan que dónde va. No contesta. Intenta acelerar el paso. Tiene que dar el recado. Ve como el hombre sale. Ella a cincuenta metros. Piensa en gritar para advertirle. Una figura aparece frente al hombre, levanta el brazo estirado, algo en la mano. El hombre cae un instante antes de que ella escuche un sonido seco. Una pequeña nube de humo blanco en el extremo del brazo. Ahora camina despacio. La figura se aleja. Camisa azul, pantalón negro, botas altas de cuero, correaje de cuero sobre la camisa. La muchacha apenas se mantiene en pie. Todos se han metido con rapidez en sus portales, las ventanas cerradas. Un par de personas que pasan por allí se pegan al lado contrario de la calle. No miran, bajan la cabeza, las manos en los bolsillos. Se acerca. Supone que es él. La mancha negra a la altura de la nariz y la sangre no le permiten reconocerle. Se sienta junto al cadáver. Espera algo que no sabe qué es. Pero espera.<br /></div><div align="justify">Madrid. 2002.<br /></div><div align="justify">Extracto de la entrevista realizada a doña Rosa María Aguado Tellez el pasado tres de enero.<br />Rosa María: Sí, nos mudamos a Madrid después de que asesinasen a mi padre. Mi madre tenía aquí un primo sacerdote. La única forma de salir adelante. Éramos una familia marcada. Vivimos con él tres o cuatro meses. Hasta que nos echó. No quería rojas en casa, dijo. Yo tenía trece años. Suficiente edad para hacer la calle. Mi madre se suicidó lanzándose desde el viaducto. Ni siquiera me enteré hasta tres o cuatro días después. Me lo dijo otra niña que trabajaba un par de calles más abajo que yo y que no paraba de vomitar por el asco que le daban algunos hombres. Desde entonces he hecho de todo. Dejé la calle en cuanto pude. Cinco o seis meses estuve en la calle de la Montera. Serví en cuatro o cinco casas, trabajé de cajera en una cafetería y, por fin, logré un trabajo en una oficina. De algo sirvió saber escribir. Allí me jubilé. Y no, no me casé porque no me dio la gana. Alguno que otro me rondó, pero nunca hice mucho caso.<br />Periodista: Entonces, el asesinato de su padre marcó su vida. Desde el día de su muerte, el mundo era más hostil, ¿todo era más difícil?<br />Rosa María: La ausencia. Eso cambió mi vida. La de mi padre, la de mi madre, la de los amigos que dejé en Toledo. La ausencia. Mire, yo no sé si fue más difícil o no. De verdad que no lo sé. Lo único que importa es que he tenido una vida como otra cualquiera. Una vida al fin y al cabo. ¿Sabe?, seguro que usted con la carrera hecha no sabe ni la mitad de lo que yo sabía con quince años. Lo demás es agua pasada. A saber por qué mataron a mi padre. Igual no tuvo nada que ver lo que pensaba y sí que la linde de la finca estaba un metro más allá de su sitio. No seré yo la que mezcle ideas políticas con su muerte.<br /></div><div align="justify">Toledo. 1944.<br /></div><div align="justify">Sientan al hombre en la silla de madera tosca. Se ha resistido aunque uno de los guardias ha sido casi brutal con él. Asesinato de dos mujeres. Una de ellas salvajemente violada. Según el capellán de la cárcel, es un hombre frío, vacío. Durante el juicio fue expulsado de la sala por gritar al tribunal recriminándoles que cuando mataba rojos nadie quería meterle entre rejas. Alguien se dispone a apretar un tornillo hasta romperle el cuello sujeto por una argolla. </div><div align="justify"></div><span style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span><br /><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8344435" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Vangelis</b> - <ns style="font-weight: normal;">La Petite Fille De La Mer (Theme from `L`Apocalypse Des Animaux`)</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8344435.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-44742653204334530432010-05-02T22:59:00.003+02:002010-05-02T23:07:06.445+02:00Nombres (23)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S93pTEf9wDI/AAAAAAAABgQ/WUhK2DkH5z0/s1600/leonardo_da_vinci.jpg.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 318px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S93pTEf9wDI/AAAAAAAABgQ/WUhK2DkH5z0/s320/leonardo_da_vinci.jpg.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466782036532248626" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; ">Raquel.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- No pareces muy contenta. Acabas de hacer uno de los mayores descubrimientos arqueológicos de la historia. ¿No te parece suficiente?</div><div style="text-align: justify;">- He descubierto los restos de alguien, sí, pero no soy capaz de saber quién fue, a qué se dedicó durante los años que vivió, si fue capaz de entender algo del mundo.</div><div style="text-align: justify;">- Eso no importa. Sabemos que el hombre apareció mucho antes de lo que pensábamos gracias a ti. Eso es lo gigantesco de todo esto. Ahora podemos entender el mundo.</div><div style="text-align: justify;">- Pero no sabemos qué pintamos en todo esto y así es imposible. Siempre estaremos bordeando la verdad. Eso es lo gigantesco del asunto. Una enorme y pesada carga.</div><div style="text-align: justify;">Se levanta con agilidad. Sacude los pantalones llenos de polvo y se despide moviendo la mano levemente. Camina hasta que no escucha las voces, hasta que la luz a su espalda apenas ilumina. Flexiona las piernas despacio quedando en cuclillas. Agarra un puñado de tierra y piensa. Cree ver el contorno de una sombra. Una pequeña mujer en cuclillas mira la oscuridad. Lo único que puede hacer para descubrir la gigantesca carga que nadie quiere arrastrar.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8420680" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Cole Porter</b> - <ns style="font-weight: normal;">Begin the Beguine</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8420680.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-66361840255469038562010-05-02T18:59:00.002+02:002010-05-02T19:06:51.193+02:00Caminando despacio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S92xG6PTS1I/AAAAAAAABgI/ocbEi5nI1pU/s1600/isael-paginaweb.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 217px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S92xG6PTS1I/AAAAAAAABgI/ocbEi5nI1pU/s320/isael-paginaweb.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466720254968417106" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Vengo de dar una vuelta por el centro de Madrid. No me apetecía gran cosa, pero no quería cargar con el título de hijo que no regala nada (de nada) a la madre el dos de mayo. Mi edad me impide solucionar la papeleta con un dibujo lleno de colores y una frase adornándolo. Mamá, te quiero (o algo así). Así que tocaba caminar sin rumbo exacto.</div><div style="text-align: justify;">El centro de la ciudad está lleno de gente. Me temo que muchos de los que andan por allí a estas horas piensan en lo cómodo que resultaba lo de agarrar papel y ceras de colores el día antes. Como la alergia me obliga a caminar despacio (la fatiga aparece diez metros después de comenzar el paseo) tardo el doble de tiempo en llegar de un sitio a otro. Aprovecho para mirar todo con mayor atención. El suelo, los edificios (¿cómo no miramos más y mejor las partes altas de los edificios cuando, sin duda, son un espectáculo maravilloso?), a un policía aburrido que mira su móvil por si alguien le dice algo, a una mujer que hace la calle y bosteza aburrida, a un anciano sentado en un banco de madera que dormita cansado de vivir, gente aburrida que mira a gente aburrida, que se cruza entre sí sin ton ni son.</div><div style="text-align: justify;">Hoy regreso con la sensación de vivir en un mundo hastiado de sí mismo, que no se soporta, un mundo que se cae fatal. Dentro de una sociedad mostrenca que alimenta esa sensación suicida colocándonos frente a televisores, pantallas de ordenador o espejos convertidos en capillas en las que se idolatran imágenes de plástico (nuestro reflejo, al que adornamos a diario para poder continuar, piel muerta disfrazada de ego poderoso). Aburrido el mundo. Triste el mundo. Cansancio que rebosa por cada poro del cemento de la ciudad. O de la piel que cae sin vida al lavabo.</div><div style="text-align: justify;">Me pregunto qué es lo que nos impide sonreír con verdad en el gesto, qué es lo que nos arrastra hacia atrás, siempre hacia atrás, qué dibuja la ciudad con brochazos toscos. Quizás sea la obsesión por avanzar. Me pregunto qué es eso de construir un futuro. Si hace diez años nos hubieran dicho que esto que vivimos era nuestro futuro ¿hubiéramos querido seguir o hubiéramos intentado cambiar las cosas? Construimos un presente aburrido y lleno de mugre entre grandes aspavientos, entre la proclamación de un futuro mejor que consiste en poder cambiar un dibujo de colores por un perfume caro. Eso es todo. Las cosas van bien si el monedero está lleno. Y el mundo, mientras, enferma de aburrimiento.</div><div style="text-align: justify;">Al regresar, he ido hasta mi habitación para ver con detalle los regalos que los niños han hecho a su madre. Un libro precioso en el que cada página pertenece a una letra del abecedario, a un dibujo y a una frase escrita con una caligrafía dudosa en el trazo. Un corazón de plastilina con imán para la nevera, una tarjeta que afirma que la mejor madre del mundo anda por aquí. Y es lo único divertido y auténtico a lo que me puedo agarrar un día como hoy. Un día en el que, fatigado, he visto como la ciudad frunce el ceño y tuerce el gesto esperando que alguien haga algo que no sea pensar en que mañana será otro día.</div><div style="text-align: justify;">Y ahora, con papel y ceras, voy a dibujar algo.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8u685548010" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Coleman Howkins</b> - <ns style="font-weight: normal;">I Remember You</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8u685548010.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-14654737299353836422010-05-02T12:02:00.005+02:002010-05-02T12:45:34.288+02:00Madres<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S91QYBntnLI/AAAAAAAABgA/Dq3ECrFgrbY/s1600/paisaje+bonito+-+www.Biokytec.com.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S91QYBntnLI/AAAAAAAABgA/Dq3ECrFgrbY/s320/paisaje+bonito+-+www.Biokytec.com.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466613896379735218" /></a><br /><div style="text-align: justify;">- Cada día te pareces más a tu padre.</div><div style="text-align: justify;">- No entiendo, mamá, algo parecido a esto te costó el divorcio, hubieses tirado por la ventana a papá. Sin embargo, me ocurre a mí y sigues guisando tan feliz. Es como si la misma cosa no te afectase en absoluto.</div><div style="text-align: justify;">- Claro, es que cada día te pareces más a tu padre, pero, a la vez, cada día, tú eres más yo. No intentes comprender a una madre.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8362206" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>ZOOT SIMS</b> - <ns style="font-weight: normal;">HOW LONG HAS THIS BEEN GOING ON</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8362206.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-14944498712044778242010-05-01T15:32:00.005+02:002010-05-01T23:44:20.778+02:00Nombres (22)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S9wxURNHLbI/AAAAAAAABf4/R7Qn9dtmv4s/s1600/tormenta3.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 215px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S9wxURNHLbI/AAAAAAAABf4/R7Qn9dtmv4s/s320/tormenta3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466298272006483378" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;">Ricardo.</span><br /><br /><div style="text-align: justify;">Las nubes llegan con violencia. Agarra a los niños, se arrodilla y hace que se queden quietos. Les cubre con su cuerpo. Viento, agua, el sonido de los truenos. Dicen que se puede saber cuál es la altura de las nubes contando desde que luce el rayo hasta que suena el trueno. Uno, dos, tres. No da tiempo para más. El sonido rompe la realidad. Añicos.<br />Al rato, todo tranquilo. Los niños se levantan retirando el abrigo de su padre. Salvo ellos mismos, el mundo se ha resquebrajado. De él no queda más que su nombre.<br /><span style="color: rgb(0, 0, 153);">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span><br /></div><a style="text-decoration: none;" href="http://www.listengo.com/song/8415096" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Celia Cruz</b> - <ns style="font-weight: normal;">Yo Vivire (I will survive)</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1" height="25" width="290"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8415096.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2697452638641083338.post-63751886394592376902010-04-30T22:16:00.003+02:002010-04-30T22:21:47.570+02:00De la condición humana (3)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S9s7H120oeI/AAAAAAAABfw/2_z0OaUeQT4/s1600/caoherrerarl2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_dk0FrEt6ya0/S9s7H120oeI/AAAAAAAABfw/2_z0OaUeQT4/s320/caoherrerarl2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466027578646372834" /></a><br /><div style="text-align: justify;">De frente al mar. Un pesquero se acerca al muelle con lentitud. El sol no quema. Parece como si la luz iluminase la luz. Con paciencia. Si no fuera por el vuelo de las gaviotas creería estar mirando una estampa. Por eso, por la mirada naranja de las aves y por el sonido de su voz. Monótona. Habla rodeando sus propias palabras con otras. Las envuelve. Las quiere rescatar con gestos suaves para ordenarlas de otro modo, para comprender qué es lo que quieren significar en libertad, sin la consciencia tamizándolas. Le interrumpo.</div><div style="text-align: justify;">- ¿Qué es lo que te preocupa? ¿Qué es?</div><div style="text-align: justify;">- El tiempo. Pasa y no sé cómo puedo recuperar lo perdido. Siento que me moriré sin saber quién soy.</div><div style="text-align: justify;">Lo dice, esta vez, sin gesto alguno, sin mover los labios. Es como si hubiera tenido eso en la boca y, ahora, se derramase sin control. Apoyo la mano derecha sobre su hombro.</div><div style="text-align: justify;">- Te debería preocupar que el tiempo se acabase. Que se consuma no es más que vivir. No es tan grave. Si no ves el final aún tienes una posibilidad. La que elijas.</div><div style="text-align: justify;">Me mira con el ceño fruncido. No comprende. No puede o no quiere entender. Eso sólo lo sabe él mismo.</div><div style="text-align: justify;">- No me mires así. Vivir con fecha de caducidad se hace insoportable para cualquiera.</div><div style="text-align: justify;">- No poder recuperar lo perdido es insoportable.</div><div style="text-align: justify;">- Lo enfocas mal. Todo se reduce a una cuestión de prioridades. Ayer querías hacer eso, hoy esto otro y mañana puede que lo contrario. No pierdes ni un instante. Cambias cada instante. Aunque te equivoques vives lo que toca porque así lo quieres. Te construyes de ese modo. ¿Sabes? A ti lo que te pasa es que quieres ser otro. No quieres recuperar nada, deseas borrar lo que ves y dibujar lo que has aprendido durante años. Te quieres inventar. Estás renunciando a ser. </div><div style="text-align: justify;">- Si pudiera volvería atrás.</div><div style="text-align: justify;">- Y volverías a equivocarte. ¿Qué joven no devoró un futuro tras otro?</div><div style="text-align: justify;">Se aleja. Antes de irse me dice algo acerca de la incomprensión. De la mía, supongo. No contesto. Miro concentrando la vista en los pocos rayos de sol que llegan. Pienso que, si quisiera, los podría agarrar, los podría atar fabricando un haz, llevarlos a casa y guardarlos con cuidado. Pero no lo hago. Miro las cicatrices de las manos. Las que quedaron cuando lo intentaba. Eso y cualquier cosa. No cabe una sola línea más.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">© Del Texto: Gabriel Ramírez Lozano</span></div><a style="text-decoration:none;" href="http://www.listengo.com/song/8313475" title="Abrir ficha de la canción" target="_blank"><br /><b>Chico Hamilton</b> - <ns style="font-weight: normal;">In a sentimental mood</ns><br /></a><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.listengo.com/playernuevo.swf" width="290" height="25" bgcolor="#FFFFFF" id="audioplayer1"><br /><param name="movie" value="http://www.listengo.com/playernuevo.swf"><br /><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xCDDFF3&leftbg=0x357DCE&lefticon=0xF2F2F2&rightbg=0xF06A51&rightbghover=0xAF2910&righticon=0xF2F2F2&righticonhover=0xFFFFFF&text=0x357DCE&slider=0x357DCE&track=0xFFFFFF&border=0xFFFFFF&loader=0xAF2910&soundFile=http://www.listengo.com/mp3con/8313475.mp3"><br /><param name="quality" value="high"><br /><param name="menu" value="true"><br /></object>Gabriel Ramírezhttp://www.blogger.com/profile/17509634186415584451noreply@blogger.com1